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Tom Marlowe, de mediana estatura, fornido, rostro de facciones simpáticas, entró en el «Golden Saloon» y desparramó la mirada por la concurrencia. No vio lo que buscaba, y se dirigió al mostrador. —¿Qué le pongo, compañero? —preguntóle el tipo que servía. —Un vaso de dinamita. —¿Quiere decir whisky? —No, amigo. Hablaba con propiedad. Estoy sin blanca. ¿Y sabe por qué…? Por fiarme de un individuo de uno ochenta de estatura, moreno, con ojos castaños y sonrisa convincente. ¿Lo ha visto por casualidad?