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Adan McKae frisaba en los veintiocho años de edad y era alto, rostro de facciones simpáticas, ojos vivaces, cabello negro. Contrastaba mucho con su amigo Tom Winton, un tipo grandullón, rostro de facciones toscas, enorme musculatura y unos poderosos brazos con unos puños que cuando se ponían en movimiento podían equipararse a martillos pilones. Una hora antes habían entrado en aquel figón de Brooklyn, después que Tom hubo cobrado ocho dólares que le pagaron por dedicar seis horas de aquel día a trabajar por cuenta de una casa dedicada a transportar pianos. —¿Cómo te fue, Adan? —preguntó Tom—. Hasta ahora no tuve tiempo de preguntarte. —Visité a una docena de amigos, pero ninguno de ellos me dio empleo. —¿Qué clase de amigos son?