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—¡Qué tiempo del infierno! —exclamo Risco Novak mientras echaba a correr hacia los billares de Kit Casey después de haber salido del taxi. Su compañero Frank Mac Milito estaba abonando el importe de la carrera. Cuando Risco estuvo a resguardo de la lluvia, bajo la marquesina, se quitó el sombrero de fieltro y lo sacudió. Era un hombre alto, de sienes hundidas y facciones alargadas. Frank Mac Millin salió del taxi y echó a correr bajo la lluvia que como ráfagas de ametralladora repiqueteaban en el pavimento Frank Mac Millin era más bajo que Novak, fornido, de cara ancha donde brillaban dos ojos del color del ónix. —Eh, Risco, ¿cuándo vas a pagar una condenada vez? —Me he quedado sin blanca, ya te lo dije.