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Estaba metido en un horno y el horno se llamaba Roma. Era un 3 de junio. Había llegado a la capital italiana dos días antes, contratado por un tipo que dijo llamarse Nino Martino. Soy investigador privado y mi nombre es John Gardner. Mido uno ochenta y tres, y peso ochenta y dos kilos. Mi piel es bronceada, cabello rubio y ojos azul claro, y tengo tres cicatrices en el cuerpo, dos de bala y una de cuchillo, por fortuna ninguna en la cara. ¿Por qué había venido tan lejos, a Roma? Por dos mil dólares y gastos pagados. Era un buen cebo para sacarme de mi oficina, de la Séptima Avenida. Yo no conocía a Nino Martino y nunca había oído hablar de él, pero no quiso decir la clase de asunto que me iba a encargar. Le advertí a mi cliente que si el asunto era inmoral que se buscase a otro, y él me contestó que no tenía que preocuparme por eso. Agregó que debía alojarme en el hotel Faro, y que él me haría una visita para puntualizar los detalles del trabajo que yo debía realizar.