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Jesse Jones, de sesenta y dos años, ojillos pequeños y brillantes y boca desdentada, emergió de entre los barriles de grasa que se apiñaban en la factoría del puerto, con las narices sujetas por una pinza porque dentro de los envases flotaba muy mal olor. Hizo una bola de grasa rancia, la sopesó y, al mismo tiempo, asomó a su arrugado rostro una expresión traviesa y maligna. De repente entornó un ojo, apuntó a la oficina de la factoría y disparó el grasoso y maloliente proyectil. La bola entró certeramente por un hueco de la claraboya. Atravesó la amplia oficina.