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Dan Powell, de veintiocho años y aspecto atlético, entró en la habitación 22 del hotel La Gaviota y arrugó la nariz. —Lo que más me disgusta en San Francisco son estos hoteles de tercera categoría faltos de ventilación —dijo por encima del hombro. Un viejo de unos sesenta años entró en pos de Dan cargado con una enorme maleta. —En cambio, a mí me revienta que no dispongan de mozos para subir el equipaje. —Tendremos que presentarle quejas a Samuel Salisbury, abuelo. El anciano descargó la tremenda valija haciendo retemblar las tablas del suelo.