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El cochero, un hombre grueso, tostado de rostro, grande de manos, con las ralas barbas cubiertas de polvo, dormitaba sobre el asiento, mientras el vigilante a su lado, con las sacas de la correspondencia entre sus largas piernas, vigilaba el paisaje realizando terribles esfuerzos para no entregarse también al sueño. La jornada había sido terrible. Unos indios o bandidos de las Rocosas—no se sabía ciertamente, pues el ataque se había realizado de noche—hirieron gravemente al cochero antes de llegar a un puesto de recambio, cincuenta millas al interior. Fue una lucha rápida y dramática que apenas si duró algunos minutos. Los emboscados trataron de detener la diligencia. Cochero y conductor replicaron a tiros en la oscuridad de la noche, guiándose por el siniestro reflejo de los disparos de los asaltantes, y hasta captaron un rugido sordo de dolor, pero no pudieron ver ni comprobar más. El cochero, alcanzado en el pecho, estuvo a punto de caer del alto pescante, pero realizando un supremo esfuerzo mantuvo las bridas entre sus manos y fustigó a los alocados caballos, que trotaron en la oscuridad como centellas. El vehículo dejó atrás el peligro del asalto y siguió hacia el puesto, donde el cochero, gravemente tocado, hubo de quedar abandonado a su suerte, pues los medios curativos que se poseían en los puestos de recambio eran empíricos y nulos.