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La animación en la taberna de Bob, en el pequeño poblado de Chloride, al oeste de Arizona por bajo del macizo montañoso de Tipton, era extraordinaria. El local estaba casi lleno de clientes; vaqueros, labriegos, mozos de granja, etc., los cuales, al tiempo que hacían buen consumo de bebidas, con gran contento de Bob, discutían a grandes voces sobre algo que era motivo básico del día y el que les había congregado allí llenos de curiosidad por conocer el desarrollo y final del suceso. Un viejo colono decía, sin recatarse mucho en la acidez de sus comentarios: —Es una pena y una vergüenza que ese buitre de Mugs Rantaul se lleve por una basura de dinero esas mil reses pertenecientes al rancho de Ritti. Las pague como las pague, y no las pagará ni a la mitad de su valor porque no hay quien le haga la competencia, será siempre un robo encubierto por ciertas argucias de legalidad que para los hombres honrados carecen de valor moral.