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Cuando Tiger Corbell penetró aquella noche en el saloon Bleau, lo hizo mecánicamente, sin apenas darse cuenta por qué entraba allí, ni qué pintaba en aquel garito animado, poblado de risas, voces y música y teniendo como contrapunto el tintineo de las monedas de oro al rozar de la ficha en el ir y venir incesante de la raqueta del croupier. Estaba harto de galopar por la llanura y los terrenos escabrosos, dejando a su espalda muchas millas que significaban su libertad, al menos de momento, pero una libertad muy en precario, porque sus posibilidades económicas que habían sido pocas en el arranque de la huida, ahora estaban agotadas completamente.