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Eran un par de atletas bien vestidos, uno sonriente y otro ceñudo, que tenían todo el aspecto de un par de ejecutivos de brillante porvenir, como esos que reclaman a diario los anuncios de los periódicos. Me localizaron cuando estaba acodado a la barra del bar de Smithy, en la calle Fremont. Entraron y dieron un vistazo. Tras esto, vinieron rectos hacia mí y el sonriente dijo: —Usted es Bert Connors. —Nadie lo ha negado todavía. ¿Va a invitarme a un trago? Esbozó una mueca de desagrado. —No hemos venido a beber. —Entonces, pierden el tiempo. Es a lo único que sé puede venir aquí. El ceñudo soltó una especie de juramento en voz baja. Luego gruñó: —Esto es mía pocilga. Apuesto que sólo venden matarratas. —Seguro. Le matará a usted si bebe. —¡Oiga, maldito si…!