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Slim Danaher, se sirvió un whisky con manos temblorosas. Estaban en el espacioso living de su bonita quinta en Alhambra, Los Ángeles. Muy bonita, espaciosa y elegante quinta. Sólo que, en aquellos momentos, parecía completamente vacía, triste, sórdida. Sobre la pequeña mesita redonda estaba el papel, que Danaher había leído quizá cien veces. Aquel papel, las pocas palabras que contenía, había destrozado, aniquilado por completo la felicidad de Slim Danaher. Aquel papel tenía la culpa de que él se sintiese solo, triste, deprimido, asustado.